Démaquillé

S’essouffle-t-il, celui qui dit son essoufflement ?

De son regard publier l’étoile moindre

Ou les tremblements, sans froid ni effroi, de sa main ;

Non pas révéler ni montrer comme un panneau peint

La fatigue accrue mais décrire avec les mots les plus nus

Ce qui, en nous, va vers moins d’endurance ;

Affirmer, face à la ville qui veut rire,

Ce profil de falaise effritée ; sans forcer personne

À s’y brûler les yeux, afficher le portrait

Sans retouche ; ici, l’image où les deuils bien qu’ils soient loin

Ont survécu en un groupement de fantômes

Furieux d’apposer des sceaux parmi le brouillard ;

Là, cet abandon après tant d’orgueils, de postures,

Pour un bref couronnement dans les bars en vogue :

Ne laisserons-nous à l’heure où on faiblit

Qu’un fétu réprouvé du destin, une entaille oubliable ?

Ou aurons-nous, pour s’être évoqué au plus vrai,

Les voix de ceux qui avant nous avaient caché

Dans les matins d’hiver leurs réveils lourds,

Leurs pas ralentis dans l’escalier

Mais maintenant, comme on décernerait trophée,

À nos miroirs nous acclament !